el álamo temblón

Chaparrón,

en ti tristeza da.

Hay que coger,

cargar,

las hojas amarillas

del álamo temblón;

y trasplantar,

a la pared

de nuestra habitación.

Ventanal,

gotea y te ve llegar.

Entre hojas de un libro,

van,

las del álamo temblón.

- Hay que encolar,

- ¿qué traes ahí?

- un árbol de interior.

Y señalar,

a la pared

de nuestra habitación.

¿No se ha parado nadie

a dudar si analizarlo,

este tan débil chirriar:

rotundo tartamudear del pájaro?

.

-Pero míralo, si ya no es como antes.

.

Cuántos claros rodeados

de posamarillas, sucias

y húmedas plumas de costado,

acabando gradualmente

en hollín de fogonazo,

negras puntas que de espejo

fieles sirven a su espacio,

y le privan y camuflan

de un rescate necesario.

.

-Y mira ésta, y ésta otra, y aquella.

.

-Déjalo ya, vamos a enterrarlo.

.

-Antes tíralo por el tobogán.

.

-No, prefiero columpiarlo.