-Juego de texturas-

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textura primera:

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el tacto de un

muerto
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De tibia esperanza
se vistió movimiento
azulado que parte
olores del cielo.
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Centenar de pulpos fríos
han llegado a mis nervios,
su cólera no se calma,
tiesas las patas de acero.
Ventosas que bucales
son lámparas de veneno.
Centena de pulpos fríos,
donde multitud de espejos
los mutilan muy hirientes
reflejándote a ti, aunque no quiero.
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Tu cadáver, fría inquietud
tan movida de un quieto
pincel marino que entona
el tacto del océano.

La poesía es un error tan claro que ni se ve.

Traqueteo de pasión

que en la servilleta se frena,

encaminado a un error

cuadriculado de fuerzas.

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Y multitud de quietudes
bajo mi locomotora vegetan.

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Se acabó, es lo que dió de sí.

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"¡Es que no hay manera!" Como dirían los Fresones Rebeldes