La poesía es un error tan claro que ni se ve.

Traqueteo de pasión

que en la servilleta se frena,

encaminado a un error

cuadriculado de fuerzas.

.

Y multitud de quietudes
bajo mi locomotora vegetan.

.

.

Se acabó, es lo que dió de sí.

.

"¡Es que no hay manera!" Como dirían los Fresones Rebeldes

-A la Trapería y al Reducto-

Al largo trapo que parte

trecientos metros de plata,

sonteniéndolo la mano

de rocosa cruz de plaza,

un adios... demasiado

para tanta trazada.

A la clara cortina,

explotada, olivácea,

contenta fiel protectora

del Julio en Julio en la cama,

un adios... demasiado

para tanta muerte sana.