Caos

Cantaría a la hormiga sabia,
que proletaria y presente
levanta un fuerte en armas
con las hojas de noviembre.
Caminando todas juntas
en la procesión de siempre,
que entre los colosos pinos,
sin haber quién la aprecie,
marcha lenta y goteando
como manantial inexistente,
donde sumergiste un día
tus avenencias de ser, entre
lo que prometía tu meñique
y tu mutis estridente,
deshaciendo por completo
esta procesión en "ese",
primitivo y natural
caos de nuestra especie